Когда не нравятся стихи,
об этом говорить не надо.
А вдруг последняя отрада
они тому - кто автор им.
И вас понять, конечно, можно:
обижены, оскорблены, возможно.
А каково тому, кто произвел на свет?
Он каждый день встает
И нервно ищет одобренья след( творенью своему).
Мне жалко только одного -
стихи неискренние есть.
Они мертвы - и их не счесть.
Берет поэт, к примеру, фразу
и начинает раз за разом
к ней тасовать слова.
И обрастают те стихи не чувством,
а чертополохом чепухи.
Но почему-то, именно они
встают на крылья, расправляют их
и с высоты надменно наблюдают,
как крылья эти
другим успешно подрезают.