Залогом разума и памяти здоровой
Привиделся мне сон какой-то бестолковый.
Шагаем улицей, как будто мы солдаты,
Несём портреты мы на древках. Как лопаты.
И я как будто бы смотрю на "свой" портрет:
А там совсем не мой - там просто чей-то дед.
Припомнилось: чтоб было без обиды,
Я выбрал тот портрет из общей пирамиды.
Сосед несёт и тоже в удивлении,
Но некогда высказывать сомнения…
Мне стало стыдно, что я взял «не тот» портрет,
О чём подумал бы, меня увидев, дед?
И почему «не взял» я бабушку Наташу,
И маму, и отца, и всё семейство наше?
Не все погибли, но ушли до срока.
Мы – правнуки войны, "прабабушки" жестокой…
И что теперь мне делать с этим «не моим»?
Теперь уже он «мой», теперь не заменим…
Скорее бы конец, да сбыть кому «лопату».
Я чувствую себя безмерно виноватым.
Легко я подошёл к вопросу о бессмертьи -
До «вечного» ли нам в житейской круговерти?..
- Простите, вы кого несёте и куда?
Не ваш? На складе выдали… ну да…