Взвалив на себя непосильную ношу,
Сражаясь за право остаться собой,
Ты знаешь, как просто казаться хорошим,
Себя позволяя вести на убой.
И думаешь ты: чудеса невозможны,
Наш мир слишком тесен для всяких чудес.
Ты сам, как клинок, вложен в тесные ножны
Забот, чей-то брат, чей-то муж и отец.
Играешь судьбу, но не ведаешь правил,
И не рукоплещут, внимая игре,
Ни те, кто тебя сладкой лестью отравит,
Ни те, кто тебя горькой правдой согрел.
Но каждое слово, сорвавшись, взмывает
В бездонное небо свободно, как стриж...
Вот ты говоришь, что чудес не бывает.
Но разве не чудо, что ты говоришь?