Мама, они называют это любовью.
Я сегодня проснусь на Юпитере.
Но, вернувшись, с особенной болью
Встречу лето второе в Питере.
Сколько строк уже было написано
И развеяно пеплом в ночи.
На Сатурне я где-то мысленно -
Далеко от диктата Земли.
Мама, рифмы навеки потеряны.
Разменяла "от Бога" талант.
Знаешь, люди хоть в чём-то уверены,
Ну, а я - твой подбитый солдат.
Я стихи черчу плохо и вычурно,
Утопая в пустой патетике.
А на душе кошки скребут и всё чёрно.
Я - заложник своей эстетики.
А все сказки про Питер, - пошлые и попсовые,
Пролетают, озябшие, сквозь туманность витрин.
А на Невском романсы не бренчат больше новые
И не пишут художники новых картин.