Потускнел свечи золотой огонь;
Подарила ночь свой седой покой
Городу, что вырос на семи холмах.
В нём живут на равных и любовь, и страх;
Радость и печаль, свет и тьма.
Для одних он – воля, для других – тюрьма.
Четыреста лет как рывок, как миг!
Он память о былом бережно хранит
В деревянных домах, в фонарях, чей свет
Всё такой же яркий, как и четыреста лет
Назад. И каждый день
По улицам его бродит былого тень:
Ступает осторожно и не спеша,
Боясь шелохнуться, чуть дыша
Заглядывает в окна и по ночам
Следит за тем, чтоб горела свеча
В сердце у каждого, кто здесь живёт.
И, пока город спит, она бережёт
Всё то, что хранится в душе его,
Не прося взамен почти ничего.
А под утро уходит в туман, как в дым.
И восходит с Солнцем, и греет с ним
Улицы, площади и дома
Города, что стал для меня, как тюрьма,
А был – как свобода, но вот беда:
Закрылась дверь, что вела туда,
Где я находил приют и покой.
И, теперь, в темноте, на ощупь, рукой
Я ищу тот путь, что ведёт на свет.
В этом городе места всё меньше. И нет
Ни единого уголка такого,
Чтобы проводить, не проронив ни слова,
Закат, что дурманит собою снова,
А под утро встретить хмельной рассвет.
И каждую ночь в тишине у окна
Я мечтаю увидеть, как идёт она
По улице: Тень былого величия!
Может как девушка, может в ином обличии;
Может в лохмотьях, может в богатом наряде.
Я так хочу знать, что таится в её взгляде!
Я слежу за ней из ночи в ночь,
Но, меня завидев, она каждый раз прочь
Уходит. И теряется след…
В этом городе места всё меньше. И нет
Ни мне, ни ей уголка такого,
Чтобы вместе побыть, не проронив ни слова;
И спокойно встретить простой рассвет!
01.04.15 г.
Примечание: пожалуй, самое странное и неоднозначное стихотворение у меня за всё время. Так и не пойму: то ли это просто бред сумасшедшего, то ли оно чего-то стоит.