В одной далёкой деревушке,
Которой уж названия нет,
Где ныне квакают лягушки,
Жила Маркиза и ... поэт.
Они тайком всегда встречались,
Гуляя вместе под луной.
Иной раз утром лишь прощались.
Он окрылённый шёл домой.
Роман свой от людей скрывая,
На равных были в тишине.
О жизни в счастье всё мечтали
В своей родимой стороне.
Она лишь днём была Маркиза,
А в ночь наряд переодев,
Ему представилась певицей,
Стихи читала нараспев.
Он сочинял ей каждый вечер,
И нёс исписанный листок.
А чтоб подольше длилась встреча,
Он не жалел для милой строк.
Она в Маркизу превращаясь,
Стихи писала те в тетрадь.
Ему, как другу, доверяясь,
Себя давала целовать.
Роман тот может длился б вечно,
Не будь той разницы в слоях,
Где род Маркизы обеспечен,
А род поэта - уж никак.
Лишь ночь сословья их равняя,
Могла влюблённым тем помочь,
Что их желанья предвещая,
Не прогоняла ливнем прочь.
Роман, увы, был скоротечен,
Как лето яркое, истёк.
Она уехала – далече,
С тетради вырвала листок.
Там поцелуй ему дарила
И пару самых нежных строк:
«Тебя, поэт, я полюбила,
Но, видно, не судьба, а рок
Меня с тобою разлучает,
На год, а может навсегда.
Меня с другим уж обвенчают...
Прощай. И береги себя.»
Слова, написанные с болью,
Поэт нашёл на месте том,
Где повстречался он с любовью,
Где позабыл про свой покой.
Но через год о нём узнали
По строчкам книги, что она
Из дальних мест ему прислала.
«Твои стихи я издала!
Скупают книгу нарасхват.
О, мой поэт! Ты будешь рад -
Купила вольную и еду
Чтобы женою стать поэту!»
Вот так в далёкой деревушке
Поэт родился. Может, Пушкин,
А может быть какой другой -
Про это будет сказ иной.
май, 2018г