Ты снова пишешь стихи, и они снова в топе
И внешне ты доволен как лысый мистер Проппер
Вот только нет внутри покоя, деньги жгут душу
Ведь Божий дар ты добровольно гонораром разрушил
Несешь отобранную чушь как пьяный Гришковец
Возьми себе псевдоним Томми Вайсо – горе-творец
Псевдоглубокий текст, квазиновая реальность
Размазанные смыслы, резиновая тональность
Перебираешь термины как вытертые четки
Пытаясь оживить мертвое, сытость – твоя тетка
Жонглируешь словами, но этот фокус известен
И все твои стихи – дети не музы, а мести
Ведь виноваты все вокруг, но уж, конечно, не ты
За то, что ты внутри не можешь изжить пустоты
Ведь нет таких слов и нет таких текстов
Чтобы проклятая душа хоть раз нашла место
Ты затыкал ее деньгами, убивал заказом
Но она вшита изначально как будущий маразм
И ее каменные своды вопиют: «Хватит!»
Но ты не слышишь, ведь тебе за это не платят
Загнав поглубже свою боль в зеркала отражений
Ты сам уходишь в мир, в котором уже нет сомнений
Здесь всё понятно и просто – и пусть Матрица правит
Можешь быть уверен: она тебя не оставит
Тебе подарят не раз то, что так любит зритель
Теперь ты понял, наконец, смысл слова «любитель»?
Ты не творец, не мыслитель – простой графоман
Продай хотя бы подороже этот самообман