ветер нам путает кудри, мешает планы,
плавятся солнцем остатки твоей брони.
я проходила по многим прекрасным странам, в каждой из них оставляя свои огни.
круг замыкается, боль - это примесь к свету, слёзы в глазах - это, верно, его игра. в воздухе пахнет тягучим зелёным летом, только почую его, как тебе пора.
это так странно - смотреть на живое пламя
в мире молчания, страха и пантомим, были бы мы совершенными дураками... - дай я присяду, может, поговорим? -
были бы мы совершенными... (ну, ты знаешь), если бы видели только "свои места". кто бы сказал тебе, как ты всегда сияешь, или что ты - совершенная красота...
кто для тебя через терни дойдёт до края, львиные кудри задумчиво теребя?
это большее, чем привычка (я точно знаю) -
на перекрёстке всегда выбирать тебя.