Однажды в осеннюю мокрую слякоть
шагал я по лесу, кругом тишина.
Кукушки не слышно, не хочется плакать.
Сосна, наверху у неё вышина.
Нет чтобы реветь, умиляться, как Пушкин,
Я ржал и смеялся, а должен быть стыд.
Вот пение синички ложилось на ушки,
вот рыжики кинули сладости вид.
Я клюкву кидал на болоте горстями,
вдыхая багульников весь аромат.
Рябина тропою висела кистями,
всё шел замечая, не как автомат.
Осенняя сырость - не только помеха.
С нее размокают грибы на земле.
Успеть надо в лес на охоту приехать
и хапать и рвать и таскать всё себе.