Как и раньше, устав от Формспринга, ползут к Микрокоргу,
Замедляя дорожки, как скорость тяжелых шагов, во стократ,
А потом, опьянев от инъекций чужого восторга,
Дарят шум треугольник с вичхаус-обложек вписавшим в квадрат.
Их не мучает боль провалившихся в ров вековой поколений;
Два ретвита, пять ссылок, чтоб виден был шлейф микроблог-суеты.
Это в прошлом на кухне естественный запах грибов и солений,
Под плащом - тяжесть бИты для Вовы, что пишет ночами битЫ,
Для подруги - букет луговых, непомятых ромашек,
Зверобоя настойка с друзьями в беседке, портвейн.
Что теперь? Среди порванных штор и разбросанных маек-алкашек
Одиночество, блоги и старый в колонках Колтрейн.
Эти скрипы зажёванной пленки под стоны гаражного рока,
Когда тяга к высокому ценится сниженной входа ценой,
Растекаются едким вопросом чужого урока:
Если весь мир под чем-то, то что же сейчас надо мной?