Ему 35. И он снова мне пишет,
Раз в месяц, а то и значительно реже.
В его сообщениях точные формулы,
Нули, запятые, все также, все те же.
А я по нему каждый вечер скучаю,
Все хочется бросить и просто уехать,
В теплом вагоне с белыми шторками,
Всего 7 часов и 400 километров.
Его окружают прекрасные леди,
Все в блеске московских богемных софитов.
А у меня – дожди и туманы,
Соленое счастье водою размыто.
Ему 35. До сих пор не женатый,
Он мне говорит, что любовь – это пошло,
И каждый свой вечер он начинает
Со старою книгой и серою кошкой.
А я так устала… Все быт и работа…
И тонут мечты в замерзающих лужах.
И снова стираю свое сообщение:
"Когда ты приедешь? Ты мне очень нужен…"