Здесь плотность поэтов такая,
которой нигде не сыскать.
И я в восхищении икаю,
глотая их строки опять.
Мужчины и даже девицы,
откуда у них в рифмах прыть?!
И мне остаётся дивиться,
учиться их тайны открыть.
Познать мастеритых приёмы.
Схватить почерк их на лету.
Найти в них пробелы, проёмы,
держаться от них на версту.
У бабочки крылья сгорают,
когда подлетает к свече.
И так мотылек погибает,
решив, что его тут ковчег.