На фронте всё без перемен,
И на губах горчит от тлена,
И снова серый цвет у неба,
Так словно это вечный плен.
С утра нам выдали паёк,
За миской щей две сигареты,
В руках страница из газеты,
Тылам наверно невдомёк.
Что значит жить на волосок,
И постоянно видеть смерти,
Когда все мысли против шерсти,
Еда же горлу поперёк.
Солдата ранило в живот,
Ему твердят, что всё в порядке,
И он в предсмертной лихорадке,
Стирает с лба холодный пот.
В кармане сложенный листок,
Что не достигнет адресата,
Родных погибшего солдата,
Всего каких-то пара строк.
А завтра снова марш-бросок,
А в лазарете нету места,
И только слабая надежда,
Что где-то есть на свете бог.
На фронте всё без перемен,
За миской щей две сигареты,
В руках страница из газеты,
Так словно это насовсем…