Что-то грусть меня ломает,
но не сломит Дух она.
И у нас тут, на Алтае
приближается весна.
Зафевралено пространство,
и метель опять метёт.
И всё кажется нам странным,
мол, калина не цветёт.
Полыхают утром розы
на сиреневом окне.
Предпоследние морозы
расписались на стекле.
Серебрится даль спросонья
и синеет небосвод.
Стая серая воронья
водит снова хоровод.
Воробьи летают бойко
и чирикают опять.
Словно бы гитар настройка.
Вот хочу я всё понять.
Перевсёосмыслить разом
под пурговый свист в трубе.
Вырубаю стих алмазом
на окне во льду в избе.