Им
Нравилось солнце.
Они могли делать, что угодно,
Но оно всё равно
Грело.
Они
Не верили
В бессмертие души...
В Творца...
А Он, безучастный,
Просто есть, и для Него все равны
Он — Безначальный и Вечный
Не зависит от мнения какой-то букашки,
Что ползёт и постоянно жуёт
Свежую зелень листа,
Не догадываясь о том,
Что скоро осень.
30.04.18