Нас порой вывозит и кривая…
Это было, будто бы, со мною.
Помню всё – реальней не бывает,
Потому сегодня я не ною.
Это я у Зимнего, в апреле,
Под капусту вскапывала гряды,
Это я в обрезанной шинели
Штамповала гильзы для снарядов.
Это мне в предчувствии разлуки
Долгих вечеров казалось мало,
Это я в натруженные руки
Серый треугольник принимала.
Это я блокадную горбушку
На троих делила на газете.
Над сорокапяткой на опушке
Это я растягивала сети.
Это я, на дереве повиснув,
Обрезала спутанные стропы,
Выкрикнув: считайте коммунистом –
Это я вставала из окопа.
Память – вещь загадочного толка…
Это я в ту радостную среду,
Кирпича крошащимся осколком
На Рейхстаге вывела: ПОБЕДА!
До сих пор брикет перловой каши
Берегу в поношенной котомке…
Память генетическую нашу,
Видимо, утратили потомки.
* * *