Обра;мленный серым рассвет, разбавленный брют, Брамс.
Бредут бурлаки в свои бренные офисы. Небо
Плюется. Карету мне, убера, кэба!
Секундная стрелка рапирой впивается в твой декаданс.
Дело теперь к весне, бро, верь или нет.
Время прощать себе бредни, сомненья, оши-
Бки, трусость, трагизм, треволнения. Солнечный свет
Виден сквозь рваные бреши твоей души.
В Брюгге, хоть в Братиславе, на самом илистом дне,
Среди разбитых корыт и брошенных кораблей.
Рядом найдётся лопата – копай смелей,
Вырой уютное утро – теплее, темнее...
Всё будет, как будет, бро, ничто не предрешено.
И, спросишь ты, что нам останется, если этого мало? –
Пить кислое, слушать, как капли бьются в чугунное дно,
И переводить Марциала.
12.01.18