Дорогая, прости, я кончаю писать, но не хочется.
По цепи пронеслось, что готовит атаку комбат,
Через сорок минут, перестанет душа моя мучиться,
И из рук упадет захлебнувшись огнём автомат.
Кто то крикнет прости, упадёт на траву жизнью брошенный,
Кто то будет бежать разжигая надежду в груди,
И качнётся ковыль от разрывов осколками скошенный,
Обещая кому то наградою жизнь впереди.
Если буду я жив, засмеюсь иль заплачу взволнованный,
Вспоминая оставшихся там, за откосом друзей,
Пролетит над землёй лист осины случайно оборванный,
Поднимаясь, то падая вновь сквозь пожары огней.
Нас поздравит комбат, обнимая по дружески искренне,
С кем то будет шутить поправляя потертый бушлат,
И заплачет гармонь, заливаясь душевными песнями,
И подхватит вздохнув беспокойно и грустно солдат.
А потом, через час или два, по дорогам пожарища.
И опять поведёт в смертный бой поседевший комбат,
Только с каждым рывком, остается всё меньше товарищей,
Но кричат нам " Вперед" потому, что пути нет назад.
Нас потом наградят, всех кому как за это положено,
Будет даже один с золотой пятигранной звездой,
А куда то в конверте пошлют белый лист в трое сложенный,
Объясняя кому то, что кто то погиб как герой.
А пока не пиши, я не знаю чем всё это кончиться,
Через десять минут поднимаюсь с надеждою в бой,
Только мне почему то сей час удивительно хочется,
Увидать тебя вновь, и почувствовать рядом с собой.