Помнишь, как ты заливала тоску бордо?
Бренди пускала по улочкам тонких вен?
Ты ж не об этом мечтала ночами до
Встречи, которая смяла тебя, Ирэн?
Ты же не так представляла земной свой ад:
Не было в мыслях ни окон, ни крыш, ни дна.
Что же сейчас твои клетки по швам трещат,
И из груди рвётся горькое "на же, на!
Всё забирай! Без остатка! Бери за раз!
К чёрту откладывать то, что возмёшь потом?!"
(В хрупко-нейронной сети бесконечный джаз,
Слабые руки укрыть с головой крестом
Тело пытаются). Горько тебе, Ирэн?
Мнимое счастье на втоптанных в грунт костях
Слишком уж мнимое? Что ж ты? Вставай с колен.
После поднимешь предательский белый стяг.
Жизнь - не рулетка со ставками на зеро.
Или ты думала, вот он, абонемент,
И в барабане всегда холостой патрон?
Глупая вера в бессмертность свою, Ирэн.
(21 февраля 2018 года)