Я не могу писать стихи,
Скрывая боль души своей.
Сокрыв всю чувственность строки
И открывая смысл в ней...
Я не могу жить по другому,
Без дела жить я не могу.
Лишь подарив свой свет святому,
Я жить ещё пока могу...
Я не творец, не рукотворец
Всегда мой стих так скоротечен.
Я не хочу быть в них безмолвным
И не хочу в стихах быть вечным...
Не для меня всё это в сути,
Своё уже поднял, построил.
Средь беспредела и всей мути,
Познал я многое, освоил...
Отдав себя и свою душу,
Как и тогда, когда творил.
Видать кому-то был всё ж нужен
И строки от души дарил...
Стыжусь за душу я свою...
Что слаб в своих сердечных чувствах.
Но как могу, так и люблю
Хочу любить я до безумства!
Безумным двери все открыты,
Здесь на земле, среди людей.
За труд свой в небесах хранимы,
Отдавшись здесь душой своей...
А.Г.