А что лишь кроме страха удерживало здесь?
Мысли о прекрасном, о чувствах, о тебе.
Но ты всерьёз не верила и выкинула вещь.
Я посмеялся, если б мог, когда-то ведь умел.
Создание, которое я боготворил,
Являлось лишь идеей усталого поэта.
И столько лет, событий погрузилось в ил,
Как болт из арбалета.
Сейчас я пьяный и готовлю ужин,
Бросая в пепельницу стлевшие окурки.
Опять на дне весной я умер,
Заряжая барабан, свинцовые патроны.
Накрыл на стол в надежде на гостей,
Но в тишине не зазвенит звонок.
Последний вдох, последний блик огней,
И я в слезах взведу курок.