Нет истины, где началось с обмана.
Нет радости, где всё – под гребешок.
Петляет тропка по степи туманной.
Ну, что, любезный друг, на посошок?
Спираль не может быть прямой дорогой,
Контекст не точен в отраженье слов –
Здесь не поймёшь, где мало, а где много,
Когда плутаешь средь безумных снов.
К чему бродить во мраке пустоцвета,
Версту сжимая в призрачный вершок?
Решу сама, не попрошу совета.
Ну, что, любезный друг, на посошок?