Резче бледность небритых щек.
Губ ирония не коснется.
Вот взведён, сторожит курок
Пулю, ту, что в него вопьется.
Миг, подаренный палачом,
На последнюю папиросу.
Спичка вспыхнула. Счет включен.
Для него не наступит осень.
Знает он, что уже никогда
Не пройдёт царскосельским парком,
Где темнеет в прудах вода,
Листья клёнов кроваво ярки.
Пальцы болью не обожжёт,
Слишком длинный мундштук бумажный.
За спиной ров расстрельный ждёт.
Всё, что было, уже не важно.
Вот восточный мелькнул базар.
Вот жирафов стада пасутся.
И ждёт пуля, что предсказал,
Та, с которой не разминуться.
Не спешит, затянутся вновь.
Память, шпоря, пустил галопом.
Были страсти, была любовь,
Боль утрат, миражи утопий.
Жизнь богемная, бархат, шёлк.
Он любил с детства риск, браваду!
Добровольцем в уланский полк.
И Георгий на грудь в награду.
Миг уходит. Спешат стихи
Попрощаться. Вокруг, как дети.
За ошибки и за грехи
Только господу он ответит.
Вот затяжки последний вдох.
Дым табачный растает скоро.
Мир вокруг вдруг ослеп, оглох.
Путь окончен конквистадора.*
*«Путь конквистадоров» первый сборник стихов Н.С. Гумилёва