Телеграфная, куцая
По-осеннему весть:
Петроград - Революция!
Словно звон благовест.
Под балтийскими ветрами
Эры новой отсчёт.
На алтарь её жертвенный
Скоро кровь потечёт.
Революция шествует.
Кумачовая песнь.
И Трибуны витийствуют:
«Всё несите, что есть!
И кандальную ненависть.
И лакейскую лесть.
И холопскую преданность.
И дворянскую честь.
Вакханалии вольницы.
Все займётся, сгорит.
И остроги, и горницы,
И монашеский скит!».
А парижские улицы,
Где каштаны в цвету,
Лондон-всё позабудется
Скоро в Летнем саду.
Полутёмный, нетопленный
Пролеткультовский зал.
На паркете истоптанном
Правят бал-карнавал!
Прячут страхи под шубами.
Фрак – бравадой одет.
В будни с прозою грубою
Кому нужен поэт,
Что крестился так истово
На церквей купола,
Не таясь монархиствовал,
Тосковал, бунтовал.
Пусть студийцы восторженно
Ему браво кричат.
Но силки насторожены.
Час грядёт палача.