Шелестом тихим беглый челнок
Создаёт на тканной глади узоры…
Руки умелые держат станок,
И вплетают и горе, и непогоду,
Вплетая в узор - моей радости смех,
Вплетая минуты и скрип старых створок,
Мои пораженья, и мой же успех,
Мой путь в этой жизни, что был очень долог.
Прекрасная швица с заботой, как мать,
Собирает мои длинные нити,
О, милая швица, дано ль тебе знать,
Прогорит эта ткань иль сохранится?
Может будет это радужный шёлк,
Или милое платье из лёгкого ситца.
Ты сотки мою жизнь, я её долго шёл,
Пусть не будет она напрасно пылиться…
Соберутся секунды в года и лета,
Их вплетает челнок между строк вереницей…
Пусть не тронет тебя смертной жизни тоска,
Доплети мою ткань, я прошу тебя, швица…
И узором волшебным сойдутся в станке
Мои встречи, разлуки, потери и смысл,
Всё, что я проживал в своём будничном дне,
Всё, что зовём мы коротко – жизнь.
Не сказать, что легко мне давалась она,
Не совру, иногда мне хотелось проститься,
Только жизнь…я был рад, что она мне дана,
Но легко ли тебе, моя добрая швица?
Много дней и ночей, не смыкаючи век,
Ты трудилась, себя и рук не жалея,
Чтобы в тканном узоре был человек,
Чтоб он не был забыт, и душа не болела.
И когда на остывшие губы сойдёт
Та улыбка, которой уж быть не дано,
Саваном длинным ко мне принесёшь
Доплетённое жизни моей полотно…