Помнишь, качели были центром двора, центром всей его жизни?
Да-да, они никем не заняты. Ты бежишь скорее, отталкиваешься: вперёд-назад-вперёд. И вот, вот она – долгожданная свобода – чувство полёта! Вверх… вниз… вверх… Ветер запускает свои пальцы в твои волосы и, заигрывая, слегка треплет их... Помнишь?
Случается и падать, если держишься не крепко. Знаешь, свобода пьянит. Ты ударяешься о землю: всё внутри схватывается, съёживается, цепенеет. Торопишься встать, но тебе прилетает ещё. И так до тех пор, пока маятник не остановится…
Обидно. Ты идёшь домой, залечиваешь раны: «Дурацкие качели, больше никогда на них не сяду!»
На следующий день жизнь за окном кипит вовсю. Пора, пора занимать свою очередь: «Я аккуратно, я буду осторожен…». Как всегда. Раны ведь заживают, боль со временем притупляется, мы помним о ней всё более смутно – и так до следующего падения.
Боль либо позади, либо там, впереди, а ветер в волосах – он здесь, он сейчас, его ничем не заменить!!!
Найти бы свои качели, а с них и падать не страшно.