Сегодня видно мне медведь,
Наступил на ухо.
Мне б дифирамбы людям петь,
А им-оплеуху.
Великий критик, как сказать,
Я о стихах два слова.
Зачем их чем-то усложнять,
Что для народа ново?
Писал Есенин, слог-душа,
Без всяких закорючек.
Как в них природа хороша,
Мотив в них русский звучен.
И как читал его народ,
Как всеми был привечен.
А мы, городим огород,
Коль нам заняться нечем.
Косноязычием блеснуть,
Привычно стало в моде.
Из слов такое завернуть,
Не разобрать Мавроди!
И мы туда же, то верлибр.
Или другое, что-то.
И ты ногами будто влип,
И выбраться охота.
Ведь стих, то исповедь души,
Ты словно перед богом.
Но пишут нам нувориши,
Замысловато, много.
И реплик после слышу вздор,
То вещи для элиты!
Не всем понять,-какой позор!
Они со мною квиты.
Ну дернул леший за язык,
Сказать свое словечко.
Повесят нынче мне ярлык,
"Колхозная уздечка".
Но, все равно болит душа.
Стихи ведь для прочтения.
А я прочел, и ни шиша,
Ни пепла, ни горения.
Ну и задумался дурак,
Ведь вышел вроде рожей.
Вот напишу я стих, да так,
Чтоб им понять негоже.
И хокку выдам, и восток,
Почти Омар Хайяма.
Но в них не будет больше строк,
От русского Ивана!
.