Тонкорунных овец поднебесья сгоняют ветра
На отавы лугов заливных в наилучшую пору.
Свежим сеном пропахшая даль и чиста, и светла,
И вихрастое солнце на велике движется в гору.
Будет утро погожим. И, день без грозы пережив,
На вечерней заре соберутся хорошие мысли,
Там, где в бликах закатных стригут миг за мигом стрижи,
Мошкару звезд гоняя над плесом, на розовом мысе.
Где языческим идолом плачет великий валун,
Не умея скрывать, что он тоже раним и не вечен.
Солнце с горки скатилось... Мать спросит: "Где шлялся, шалун?"
Я плечами пожму. И туманно отвечу: "Далече!"