853

               

Как мягок человеческий покой,
Прозрачней вздоха и белее снега,
Пусть даже обречён он на постой,
В утробе уличной, где нет ночлега.

Где стелет опостылая нужда,
И шёпот бранный - мягким одеялом,
Где, в ожиданьи, талая вода
Застыла на ладони, плотью в малом.

Где пишется мелодия для нас,
В которой правда рубищем одета,
И на вопрос: -"Моншер, который час?"
Сквозит надменье, в качестве ответа...