Терновый куст, орешник, рыжая листва…
Держась за руки, мы идём по тропам лисьим. Здесь раньше город был – так говорит молва. Развалины его давно никто не ищет. Мы – гости, словно пара перелётных птиц, встречают нас дриады в изумрудных платьях, и нам, конечно, тоже града не найти, за тайны Древних очень дорого заплатим. Здесь плющ, и хмель, и синеватый нежный вьюн, а в дуплах эхо спящих ледяных метелей, стоит алтарь для приношений Королю. Здесь бродим мы вдвоём, как призрачные тени – не живы, не мертвы и вовсе без имён, почти уверены, что это – наши гнёзда.
Что было в самом деле? Сладок сказок мёд. Мы словно в клетке прочной, и спасаться поздно – вокруг решётки из колючих ежевик, а рты измазаны нектаром ягод волчьих. Лес этот вырос на костях и на крови, эльфийский мёртвый город поминая молча.