Мой дед был ох мастеровой.
Он печки клал и водку пил.
А во хмелю он был шальной
И бабку для острастки бил.
Она сносила всё легко.
Был оптимизм присущим ей.
Прощая и любя его,
Растила четверых детей.
С годами дед мой присмирел
И не буянил и не пил.
Я помню,как он песни пел,
Как нежно он меня любил.
Его забрали в декабре.
Студёной ночью увели.
Собака выла во дворе,
А мы держались,как могли.
И пуст и тёмен был наш дом,
И радость из него ушла.
Уже тогда,а не потом
Я всё как надо поняла.
От деда не было вестей
При жизни больше никогда
И в череде тех мутных дней
Его взяла Караганда.
И даже в шахте под землёй,
Глотая угольную пыль,
Пока он был ещё живой,
Я знаю,он меня любил.
На старой карточке немой
Мы с дедом вместе,он и я,
Статьёю пятьдесят восьмой
Давно ушедший от меня...
Он мастер был. Он печки клал.
Кому,кому он помешал ?!