Трещит по швам не первая лопата,
Моей души не вскопан огород.
Я помню, как в ней вырастил когда-то
Терновый куст бессмысленных забот.
Он рос и цвел, впиваясь мне под кожу,
Вонзая иглы в каждое: "Хочу!"
А я был молод и неосторожен,
Не верил в то, что будущим плачу.
Играл в любовь, зализывая раны
В злосчастных ветках этого куста.
Менял, как женщин, города и страны,
И начинал все с чистого листа.
Но куст все рос у каждого окошка.
На мой вопрос, конкретный и простой,
Меня вела фальшивая дорожка
В терновый сад, колючий и густой.
И вот однажды, медленно, не сразу,
Поверив в то, что помыслы чисты,
Я стал рубить колючую заразу,
Чтоб посадить хорошие кусты.
И каждый шаг к успеху был не труден.
Я вдруг увидел, как не за рубли,
Цветы добра и уваженья к людям
На месте грозных веток расцвели.
Пестрит мой сад. Сбежали прочь печали.
Я сжег свою любимую кровать.
И стал цветы, как страшный куст вначале,
Фонтаном слов упорно поливать.
И речь моя не расходилась с делом,
Людей впустив в свой подобревший сад,
Я стал, как этот мир, единым целым,
И стер в себе идеи для преград.
А ветки, что меня кололи в спину,
Которых я боялся, как огня.
На стену я повесил, как картину,
Они так много значат для меня.
04.05.2018
Антон Батанов