Подслушано мною у серых ракит,
Что где-то за дальней дорогою спит
Не скит и не камень, а пан великан.
Ему, Гулливеру, гора – как стакан.
Он спит и храпит – только камни летят.
Он спит, а вокруг – камнепад, камнепад…
И тучи булыжником бьются о гору,
А стрелы летят и ломаются скоро.
И кто тебя, мой великан, отрезвит?
Я чутко ловлю шорох серых ракит.
Они, как старухи, тихи и секретны.
Когда он проснется – не знаю ответа.
Я встала, иду по дорожке столетней.
Когда он проснется? Не будем об этом…
Ромашки не смяты, ковыль у кудрей.
О, мой Гулливер, кто сегодня мудрей?
Не стану будить своего великана –
Великая смерть не приемлет обмана.