Сохнет берёза под ломкой корою,
Крона у старой скудней.
Что же останется парню-герою,
Лёгшему в землю под ней?
Ветки корявые вниз опускает.
Может, поправить венок?
Кто же, как мама, его приласкает
Шёпотом "Спи, мой сынок..."?
Кто подопрёт не стволом, так корнями
Дряхлый заборчик кривой?
Сколько уже над такими парнями
Небо сменилось травой?..