Запутался ветер в березах,
Нагрелась на солнце земля,
И уж о крещенских морозах
Не помнят леса и поля.
В обеденный зной затаилось
Живое в силках тишины,
И кажется чтоб ни случилось
Не будет ни бурь, ни войны.
Печалиться вроде не стоит,
В цветенье – луга и сады,
Но только в душе беспокоит
Тревожное чувство беды.
Июль белый пух собирает,
Слипаются сонно глаза,
Но где-то уже набирает
Гремящую силу гроза.
Есть в грозной стихии такое:
Вопрос – чем она изумит?
Разрушит ли царство покоя,
Иль просто дождем напоит?