Когда рождаемся на свет
Куском, без формы, красной глины,
Нас начинают поливать
Живительною влагой силы
Любви заботы и тепла,
Чтоб нежностью своей, руками
Размять кусок, ему придать
Черты исходного тумана
Надежд, души, веселья, смех,
Несбывшейся любви страданье,
Мечты безумной сумасшедший бег
И женщины очарованье...
Не очень быстро, день за днем,
Из нас вытягивают стенки
Того, что называют дом,
Того ,что называют честью!
Не сложно вытянуть сосуд,
Придав исходные размеры,
Создать шедевра красоту…
Здесь постараться надо в меру.
Так лепят нас за годом год,
Все время, утоляя жажду,
Познанием судьбы дорог
И озарением сознанья...
В нас вкладывают труд и лень,
Догадки, мысли и реальность
И парадокс своих идей,
Сомнений тень, оригинальность...
Пока сосуд еще не снят,
Возможны формы измененья,
Но лишь основу оторвать,
Он уникален, без сомненья...
Теперь немыслимый объем
Заполнить можно чем угодно-
Залить туда нектар, сто тонн,
Любви, надежд, немного веры.
А можно поселить там страх,
Уныний разочарованье,
Ненависть, ложь, и крыльев взмах
От смерти ожиданья...
Возможно, стенки расписать,
Придав лишь внешности окраску,
А можно слово написать,
Не подлежащее огласке...
Возможно, закалить сосуд,
Предав его огню и страсти,
А можно бархат сохранить
Поверхности... Без сказки...
Держать пустым и вдалеке,
Поставить напоказ и в зале,
Давать его чужой руке
Или закрыть вуалью...
Возможно, передать другим
Иль при себе держать годами,
Дать наслаждаться иль разбить,
И склеить, и заделать раны....
Так странен мир, так странны мы,
Из полыньи да в пламя,
Нам не достаточно любви…
Нам хочется обмана....