В дальней комнате слышится пение: неровное, сопровождаемое мерным постукиванием ноги о деревянный пол. Сразу под этим пением - шум швейной машины, отмеряющей стежки. Тонкие, сухие пальцы на атласной ткани, раскрасневшееся лицо в лучах майского солнца. Золото волос нежным ореолом вокруг головы.
Вижу это так отчётливо, словно сижу рядом. Она шьёт платье на выпускной и, кажется, в целом мире нет никого более вдохновлённого и счастливого от своей работы. Ткань скользит на пол, не останавливаемая её рукой, точно вода, вдруг отыскавшая самую удобную из возможных форм. Ткань светлая, такая же светлая, как её горящие восторгом творца глаза.
Продолжает петь, даже когда машинка перестаёт отбивать свой ритм. Чуть медлит, пропуская забытые слова, но продолжая постукивать ножкой о пол. Я знаю, что она делает. Она - творит. Предчувствую это в каждом звуке, в каждом шорохе ткани, в каждой мелодии, что она напевает.
Творение - это всегда звук. Тихий или громкий, продолжительный или похожий на восклицание. Мелодичный или лишённый всякой поэзии. Звук подталкивает мысли, наливает ловкостью руки, взращивает улыбку на губах. Он напоминает, извлекает из шкатулки самые прекрасные из пережитых мгновений, чтобы наполнить ими душу и заставить сердце стучать чуть быстрее.