Тихо так улицы дышат,
по городу катается лень.
На обезумевших книгах тает прохожего тень.
Вид прогоревшего сада,
радостью и теплом.
Блики развешаны,
здорова, птицы висят над гнездом.
Они привыкли быть вольными,
Кружат по сотни часов.
Еще не начавшейся осени,
ветки продрогших костров.
Что-то деревья хмурятся,
Чуют дыхание снов.
Все это быстро проходит из черно-белых дворов.
Песни,
умытые золотом вдруг поплывут в даль,
И улыбнётся лето,
спрятав свою печаль.