Писала сыну очень часто мать,
А у него дела, свои заботы.
И мать его уже устала ждать,
Всё взглядом провожала самолёты.
А все соседи ей твердят, забыл,
Она оправдывала, много ведь работы,
Но с каждым днём, всё меньше было сил
И не хватило сил, до следующей субботы.
И вся деревня, тут же собралась,
Похоронили очень тихо, скромно.
А мать сыночка, так не дождалась
И в мир иной ушла она покорно.
Он в дом вошёл, холодный и пустой.
Там на столе, на старенькой скатёрке,
Лежит письмо, написано её рукой:
«Для сына моего, для маленького Стёпке».
Он прочитал письмо и сел на стул,
И тут же зарыдал , не унимаясь.
На мать свою он в рамочке взглянул,
Сквозь слёзы прошептал:- мамуля каюсь...