Весна грустнее, чем февраль. Топорщится, как столп, увековечена в морковных красках сотней падших. Под столпом скопилась туча фальши, и воняет. Плюёшься после аллергенною слюной, и хочется блистать в сансаре на вытянутых пальцах ног, чтоб небо лба касалось синевой… Линяют дни сакральными словами, спина земли цвета меняет, а пахнет, как вчера, зимой…
Февраль весну в снегах купает…