Как пахнет дымный порох, я не знаю,
Гром канонады тоже незнаком,
Отцы бы нашу жизнь назвали раем,
Ту самую, в которой мы живем.
Я помню на штанах своих заплатки,
Босые ноги в цыпках у ручья,
Как я сидел на табуретке шаткой
И как горела поминальная свеча.
Мне это время кажется суровым,
На памяти чреда холодных зим,
Я вспоминаю дом свой добрым словом,
Нам этот теплый свет необходим.
К отцам приходим редко на могилу,
Сказать хорошее не очень-то спешим,
Смешно, но мама называла милым
Меня без всяких видимых причин.
Пусть оживают старые портреты,
Мы в миг святой с отцами встали в строй,
От мамы мне досталась капля света,
Отец прошел по площади со мной.