Жил да был одинокий поэт,
На судьбу и людей не в обиде.
Исходил он за счастьем весь свет,
Но его так нигде и не видел.
Он был беден. В лачуге своей,
Светом тусклой свечи озаренной,
Вечерами, мечтой вдохновленной,
Светлый мир создавал из теней.
На бумагу ложилась строка,
На стене оживали виденья,
И, водимая Музой, рука
Рисовала сюжет вдохновенья...
А к утру, когда он засыпал,
Улыбаясь счастливой улыбкой,
В сновиденье, волшебном и зыбком,
Этот сказочный мир оживал.
Но однажды, ночною порой,
Вдруг проснувшись от чьей-то забавы,
На столе он увидел перо
С золотою волшебной оправой.
Оперенье сверкало огнем,
Золотыми краями играя,
И узор, жемчуга обрамляя,
Нитью вился серебряной в нем.
Лишь пера он коснулся рукой,
Как виденья иные открылись,
И стихи на бумагу ложились
Вдохновенной и дивной строкой.
Но признания мало творцу.
Что за прок от такого везенья?!
И, подумав, он прОдал купцу
То перо с золотым опереньем.
Он купил себе платья и дом,
Дорогой обзавелся прислугой,
И забыл постепенно о том,
Как мечтал о высоком в лачуге.
Вдохновенье куда-то ушло,
Не рождали фантазии чувства.
Стало в доме богатом светло,
А в душе одиноко и пусто…