– Сегодня наш почтальон заходил ко мне… – начал Илларион.
Извещение принёс… О гибели сына Герасима… Я, говорит, не смогу
ему сказать… Скажи, говорит, ты…
– Сынок, сынок! Горе твоему отцу!.. О, несчастный Герасим! –
запричитала бабушка.
– Погиб в Керчи, бедный парень… Седьмой убитый в нашем селе… –
продолжал Илларион.
– Ты сказал Герасиму? – спросил я.
– Да ты что! Человек со дня на день ждёт возвращения сына,
как же у меня язык повернётся…
Н.Думбадзе. Я, бабушка, Илико и Илларион
Бабушка не терпит лжи. И – Илларион.
Похоронку поручил дяде почтальон.
Свиток развернув беде с чёрною сумой,
Запустить птенцом в гнездо? Пригласить домой?
…Проводил отец бойца. Ратный путь суров.
В чёрном трауре гонца он не ждёт, ведь вдов
На одно наше село – явный перебор:
Белым снегом замело не один пробор…
Бабушка и Илико страшную ту весть,
Не пустили далеко...
Значит, был им перст?
Взяв у дяди скорбный лист, отвратили шаг,
Честно все пошли на риск из правдивых благ.
Не осудит тайна нас. Горе – велико.
…Бабушка. Илларион, я и Илико.