Звенит гитарная струна,
Дымок костра уходит в небо,
И тихо падает листва,
С поникшей над рекою вербы.
И гитарист совсем седой,
Чуть слышно что-то напевает,
Свой самый страшный, первый, бой,
Здесь ежегодно вспоминает.
Пышма отнюдь не Даугава,
Но все ж вода и есть вода,
Вот только слева, да и справа,
С ним рядом не сидят друзья.
Они его собой прикрыли,
Когда он раненый лежал,
Он выжил, а они в могиле…
Вздохнув, он снова заиграл.
Гитара плакала и пела,
В его натруженных руках,
Пускай, играл он неумело,
И был с мотивом не в ладах.
Гитара все ему прощала,
За то, что взял ее с собой,
Она ведь столько лет молчала,
Про тот, про свой последний бой.
Где смертью храбрых парень юный,
Ее хозяин пал в бою,
И где умолкли ее струны,
Застыв у жизни на краю.
Январь. 2017.