Простую рубашонку-распашонку
С рожденья сына сохраняла мать.
Как быстро подрастал её мальчонка,
Любила вечерами вспоминать.
За стол, накрытый скатертью, присядет
И думает в тиши часок, другой:
В каком его бы встретила наряде,
Как бережно б дотронулась рукой…
Рубашки, что на нём, она не видит,
Впитавшей грязь и пот в чужом бою.
Под пулями как мчатся без прикрытий,
Не видит…
Уплывают в полынью
Бессонные до обморока ночи,
Тяжёлые и муторные дни.
А кто-то, целясь в голову сыночка,
И в мать стреляет, прямо в сердце: «Пли!»
Она от неожиданности вздрогнет…
Машина на ухабе даст уклон.
У матери до сына две дороги:
Одна – путь к сердцу – чтобы жив был он!
Чуток воды в пробитой пулей фляжке
Так вожделен и сладок, словно жизнь…
Когда минует смерть, вздохнут: «Рубашка…».
Как заново на свет все родились.
*
Как долго можно мучить год за годом
Родные материнские сердца
Слепому человеческому роду,
Не зная кровожадности конца?