Отбросим лишнее, приятель,
дела, беду, весенний сплин,
и выстираем жизнь как скатерть,
ты на неё себя пролил.
Отбросим лишнее, приятель,
приятно видеть чистый лист;
мы скажем тост и выпьем залпом
палёный спирт из чувств людских.
_
Забьются вен виски в прихожей
в квартире, где тебя не ждут,
в которой пыли ты не нужен,
где мнимой важности приют.
Где не найти себя, доколе
порядка нет в углах, шкафу:
в твоей привычной дисгармонии
натянутых на душу струн.
Фальшивит всё: гитара, голос,
изменчив ритм, гул басов;
глаза со сном и ночью спорят,
но побеждает солнца стон.
_
Твори бардак, мы здесь проездом,
лишь собери себя потом,
когда что волк завоет сердце,
подступит к горлу терпкий ком.
Терпи. Без лишнего, приятель,
во всём есть смысл, свой черёд;
помята после стирки скатерть,
но чистая, как первый лёд.
_
Отбросим лишнее, приятель,
очистим враз рабочий стол,
и если вирус не охватит,
нам точно повезёт ещё.
_
Я тень других, из чёрных курток,
я мода - задом наперёд;
пусть ирисы никто не купит,
там, на спине букет цветёт.
И если даже там живое,
коль есть оно, то быть ему:
хоть где-нибудь, где пыль; и в поле
ещё кричится одному.
Май 18