Я пролетарий за столом хромым,
Под потолком таращит дух лампада,
На шторах рваных перекисший дым,
В сердце уставшем черная баллада.
Я на износ работал целый день,
Впивалась в тело ледяная гидра,
Знать пролетарий первый из людей
В конце рядов распроданного мира.
Я политический дурак в аду своем,
В дацан квартирки хиленькой вошедши,
Вместо окна замызганный проем...
Я понял что лишь тень от вещи-пешки.
Что я могу в злом крекинге судьбы,
Жену,детей мне не за что иметь,
Для сытых я лишь дырка от дыры,
Зачем меня постыдного жалеть...
Свеколку съем,запью дешевой смесью,
Махатма-месяц поглядит в проем,
Горбом приникши к злому поднебесью
Буду стонать о скушном,о своем...
О том как хочется хорошего обеда,
Как тяжело таскать мешки с утра,
Что надоела пьяная соседка
И эта жалкая вонючая нора...
Пусть я такой больной и угловатый,
Но так хотелось бы иметь жену,
Не куклу старую из перепревшей ваты
А просто девушку,травиночку-весну...
Но ведь работа,горькая Медея,
Меня и к смерти приревнует до бела,
Я изменить ей гадкой не посмею,
Она одна мне верная жена...
Я пролетарий за столом казенным,
До спазмов диких корчится душа,
Знать без взаимности в сей мир влюбленный,
Моя любовь не стоит ни гроша...
Вот разглядел на шторке таракана,
Он ведь малец свободнее меня,
Живет во тьме без глупого обмана,
Себе позволил никогда не изменять...
А завтра утром прежде солнца славы
Я вновь устало поплетусь в кошмар,
Знать пролетарий родины кровавой,
В России здешней всех распятых царь...