Болеешь?
Да, болею.
А что нашли?
Стихи.
О, право, сожалею,
И как они?
Тихи.
Хотя, порой, ты знаешь,
Крадётся, словно рысь
Строка. Смела, встречаешь
Её, лишь смотришь ввысь.
И, что так, часто смотришь?
Да нет, как будет толк:
Верней, о чём - то просишь.
А что же ты замолк?
Да нет, но дело было,
Когда один вот так
Смотрел на верх - светило
Пронзало полумрак.
И говорили будто
За то он жизнь отдал,
Сгорел свечой под утро,
И тоже свыше звал...
И ты подумай всё же
Над этою судьбой,
Из воска каждый сложен.
Как принят мир тобой?
Ты прав - из воска каждый,
Но ведь гореть тому,
Кто жизнь доверил дважды
И сердцу и уму...
Строка крадётся рысью
И от того нужна,
Что манит, манит высью...
Но стать стихом должна...