Где дуб могучий,
Куст пахучий...
Скамья изношена слегка,
Творит его рука!
Чуть сгорбленный,
И дым из трубки,
И повторяет часто: дудки!
Но всё же пишет...
А по ночам кто слышит,
Стенания больного старика?
Река, что пролегает,
Там вдали...
Иль стены, дом из кирпича,
Бывало гаркнет с горяча!
Осталось видно малость...
Последний штрих,
Заснул старик...
Его не стало!
Где дуб могучий,
Куст пахучий,
В тени аллей...
С полей доносятся ветра,
И их молва его тревожит...
Всеми забытый, памятник поэту...
Но нету тех кто бы не знал,
Чего достиг, седой старик.
На корточках сидит,
Мальчишка, будущий поэт...
И нет на свете счастливей,
Старика, ведь в молодом поэте,
Творит его рука!