И вот плывёшь неведомо куда,
не помняши зачем ты и откуда,
и годы вытекают, как вода
(живая ль, мёртвая?), из тех сосудов,
названья нет которым и числа,
в которых, вместо дна, чека иллюзий,
и жизнь, как чёлн, и правят два весла:
одно – всё прошлое, другое – Муза.
Вокруг: рвёт с места, боже правый, май,
душевных ран: сачки, кусачки, ночки,
но как же тянет заглянуть за край,
сорвав печать с потусторонней почты.